Ben oui si j’avais su écrire des choses bien intelligentes, si j’avais su écrire des analyses géopolitiques, des mémoires d’histoire franco-croate, des critiques littéraires postmodernes, je l’aurais fait. Mais moi je sais juste écrire des histoires sur des mamans bien gentilles qui meurent du cancer du sein et des bonhommes très frustrés qui trompent leurs femmes bien gentilles atteintes de cancer du sein. Je n’y peux rien, y’a que ça qui sort. Des histoires de gens tristes qui ont oublié qu’ils étaient tristes.
