Tu avais 7 ans et du chewing-gum pleins les cheveux. Tu regardais les étoiles depuis les prairies texanes, il n'y avait rien de plus calme et de plus douloureux. Tu serais devenue Présidente de l’Amérique si tu avais pu courir plus vite. Mais la prairie t'a rattrapé et tu haïras tes jambes pour l'éternité. Tu leurs dira de se taire, de rester debout, de dresser le peu de fierté qu'il te reste. Dans les temps calmes, en dehors de tes tempêtes, la dignité n'existe pas. La dignité n'existe pas quand on regarde les étoiles du bout du monde. Il y a seulement un corps lourd, tout entier, qui sent le vent dans ses orifices, qui sent le vent sur les poils des femmes. Il y a ton corps et tes cheveux pleins de chewing-gum qui sont moins noirs que la nuit du Texas. Le souffle du désert te rend calme et sereine, il n'y a plus de bonheur accessible et c'est tant mieux. Tu imagines tourner la terre comme une boule à neige, voir les étoiles de polystyrène se poser sur ta peau. Voir tomber le léger, pour apaiser le lourd. Oublier la noirceur pour une seconde, retourner la douleur et regarder les derniers flocons se poser. Avec des meilleurs genoux tu serais devenue Présidente. Le corps serait devenu différent. Il n' avait pas d'amour possible, il n'y avait de sens que le désert. Tu n'avais rien à offrir. Le potentiel ne veut rien dire, c'est une excuse pour la propriété. Toi, tu n'appartenais à personne. Tu regardais les étoiles depuis la terre d'Amérique. La peau et la terre finissaient toujours pas se confondre et l'idée de la mort te donnait la nausée. Il n' y avait de sens que le désert. Tu voulais échapper au yeux du monde, tu voulais voir les ménages s'enflammer et voir les femmes devenir la Révolution. Tu voulait vendre ni ton corps, ni ton cœur, ni ton cerveau. Avec des meilleurs genoux tu serais devenue Présidente.
